La nuit de l'origine rend presque transparent le paysage : et la saison rêche retrouve les plis du sommeil. Hier n'est plus qu'un simulacre de pluie à l'horizon des plaintes, le vent faiblit, on entend respirer des ombres. A la sortie de l'école, trois bogues sont tombées de l'arbre, joie des fillettes prises au jeu, il y a cette douceur de vivre qui ne veut pas dire son nom. Un petit cri étouffé précéda le silence. Eteins la lampe, procède avec nous comme avec les parias de l'autre nuit. Oublie nos visages, la faute dans la chambre, enferme ton miroir dans les yeux peints de la femme qui chante, aveugle, l'amour des oiseaux et des fleurs.
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