Poète à la plume abimée,
Il puisait ses mots des cieux,
Lorsqu’en toute intimité,
Il conversait avec eux.
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Craignant de ne pas être assez,
Il volait la beauté de l’univers,
Pour plaire à celle que du regard, jamais il n’avait quitté,
Mêlant le sublime à ses quelques vers.
Il se moquait du temps,
Qui, sans cesse, passait,
Trop occupé à se vanter d’être vivant,
Et de pouvoir aimer.
Homme au cœur éraillé
Amoureux de l’amour même,
Il écrivait des poèmes,
Qu’enviaient les plus passionnés.
Craignant d’être trop,
Il piochait dans les étoiles,
Çà et là, quelques mots,
Fuyant la banalité qui lui semblait fatale.
Il devenait parfois cinéaste,
De leur histoire,
Lorsque,perdu aux milieux des astres,
Il dansait en criant l’espoir.
Poète à l’encre doré,
Voleur à ses heures perdues,
Pour rêver un peu plus,
Il suppliait Morphée,
Tel un fou éperdu.
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