Hélène et Nicco
Dans un ballet de papillons soyeux,
poussés par la lame du rabot d’ébène,
les copeaux virevoltent à qui mieux mieux
pour laisser lisse l’épicéa d’Hélène.
Le travail de polissage est ardu,
mais essentiel pour la qualité sonore.
Le geste doit être sûr et continu.
La pression doit venir de tout le corps.
Il suit la pose du « support repose-main »
qui soulage le poignet et protège le bois.
Le « cale de manche » est placé en un tour de main.
Reste plus qu’à saisir la fraise de choix.
Ce sera celle au carbure de tungstène.
Résistante, fiable, presqu’inusable,
cette matière a toujours plu à Hélène
pour sa qualité et son prix abordable.
Il y a bien longtemps, j’étais assis là,
tapi dans un coin de cette pièce innommable,
les yeux rivés sur le spectacle de gala
de cette femme affairée sur sa table.
J’étais tout jeune. Souvent je m’éclipsais
pour rejoindre hâtivement cet atelier
à l’ambiance chaude, tel un havre de paix.
Un monde à part. Je ne peux pas l’oublier.
Tout semblait figé, comme endormi.
Chaque chose à sa place dans un désordre
Apparent, mais tout compte fait réfléchi,
pour trouver l’outil sans devoir se distordre.
Je me souviens surtout de l’odeur
des morceaux de bois fraîchement découpés.
De la « colle pour peaux », de sa saveur.
Et de celle de la cire qui caresse le nez.
Le bruit régulier des coups de rabots
qui lèchent la surface et la déshabillent.
Le bruissement des fraises qui font leur boulot,
en forme de cônes ou rondes comme des billes.
Cette atmosphère unique de chez la luthière
a adouci mes longues soirées d’hiver
que je passais là, assis sur mon derrière
à voir la magie doucement se faire.
Bien plus tard, c’est en toute conviction
que je confiai exclusivement à Hélène
la confection de mes précieux violons,
elle qui, dans ce domaine, reste la reine.
Mais j’ai manqué à tous mes égards.
Plongé dans mes souvenirs, j’ai omis
mon nom. Tout cela n’est pas un hasard :
je m’appelle Niccolo Paganini.
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