L’artisan
Pour la millième fois, sa main guide l’outil.
Le geste est le même, mais l’inflexion subtile
Détoure la nuance qu’un art abouti
Réserve au plaisir des amateurs difficiles.
Sa parole est simple parce que c’est sa main
Qui transcende en matière ce qu’il ne sait dire
De ce feu mystique qui le brûle et l’inspire
Du fond d’un creuset inaccessible au commun.
Parfois, il souffre de ce qui n’est que très bien
Et qu’il voulait parfait, contrarié par un rien
Qui étouffe sa flamme comme un désespoir.
Il est bien trop humble pour appeler « talent »
Ce qu’il juge fruit d’un apprentissage lent.
Transmettre le métier serait toute sa gloire.
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